КЕМЕРОВО. Поэт. Родился в 1971 году.
Окончил Литературный институт. Публиковался в журналах «Москва», «Наш современник», «Дети Ра», «День и ночь». Автор книг «Ангелопад» (1997), «Белое тело стиха» (1998), «Клиническая жизнь» (2010),»Бенгальская вода» (1914). Член Союза писателей России. Ответственный секретарь журнала «Огни Кузбасса», член редколлегии журнала «День и ночь». Живет в Кемерово.
* * *
limita la commedia
Каждый год усталая провинция
Лучших сыновей и дочерей
Посылает, чтобы откупиться,
В главный город Родины своей.
Чтоб найти себе в столице нишу,
Сядут в самолеты поезда, -
И покинут город, их взрастивший,
Чтобы не вернуться никогда.
Станут кофе пить в кафе на Бронной,
Будут пачкать Чистые пруды…
В сумерках покурят на балконе-
И «звезда полей» им до звезды.
Край родной повспоминав ночами,
Выбросив из прошлого ключи,
Станут даже больше москвичами,
Чем все коренные москвичи…
Будут на работу торопиться
И красот Москвы не замечать.
Будут новым жителям столицы
В спину «Понаехали! » – ворчать.
Жизнь пройдет, как очередь у кассы,
И шепнет: «Чего – то мне херо…» -
Пушечное офисное мясо,
Пассажир московского метро.
* * *
Искусственность дыхания рот в рот
На выдох – вдох – чтобы трещали ребра…
Ну, что же ты? Дыши, дыши, сынок!
Ну, что же ты? Дыши, дыши, урод!
Открыл глаза. Ну здравствуй. Вечер добрый.
Теперь ты жив. Теперь ты одинок.
* * *
Мама, мне снилось поле,
В поле гуляла пуля.
Было ей там раздолье,
Было ей там июлье.
Было ей там раздолье,
Было чем поживиться.
Птицы ушли в подполье,
Люди стали как птицы.
Мама, мне снилось лето,
Пчелы, солнце в зените,
Первая сигарета,
Прожженный свитер.
Старая радиола,
Бал выпускной и танцы…
Мама, мне снилась школа…
К чему покойники снятся?
«Я сослан к музе на галеры»
Леонид Губанов
1
Принять с утра две полумеры,
Потом сварганить бутерброд,
Я твой навек, моя галера,
Зашей мне рот.
2
Стихи меня не прокормили –
С паршивой музы – рифмы клок,
Но чтоб меня не отпустили –
Внеси страдательный залог.
* * *
Катит шарик скарабей
Из навоза и песка.
Покопаешься в себе:
Всё одно – одна тоска.
Вот усмешка на губе,
Вот чернила, вот февраль,
Покопаешься в себе:
То аптека, то фонарь.
Грибоедов на арбе
Едет Пушкина встречать…
Покопаешься в себе,
И охота закопать.
* * *
Когда-то незнакомые слова
Казались мне садовыми цветами,
И ароматы в воздухе витали,
И медленно кружилась голова.
Набравшись не ума, а лишь морщин,
Случается, твержу себе украдкой,
Что всё же на одной взрастают грядке
И рододендрон и адреналин.
Забывшись лишь на несколько минут
Вхожу под свод немыслимого сада,
Где так, как в детстве, то есть, так, как надо,
Гортензия с претензией цветут.
***
Поздно, автор, слишком поздно.
Завертелся твой сюжет.
Он уже несёт ей розы,
И назад дороги нет.
Всё уже в ней сердцу мило,
Коготок уже увяз.
Автор ничего не в силах
Изменить на этот раз.
Всё – на взводе, всё – на нерве.
Поцелуев полон рот.
Только он – совсем не первый,
Кто, как в пропасть, к ней шагнёт.
Автор нагуляет проседь,
Но не выдержит – шепнёт:
- Да она же тебя бросит!
Зачеркнёт! Перелистнёт!
Так и будет, так и будет,
Ты уж автору поверь…
И не станет бить посуду,
Просто выставит за дверь.
Автор спит, но ранит душу
Еле-еле слышный глас:
- Автор! Я тебе не слушал…
Автор! Что же ты не спас?..
***
И когда ты раскрываешь объятья, снимаешь платье,
Путаешься в чулках, будто ногу вставляешь в стремя,
Я вдруг вспоминаю, что платье – китайское, как проклятье:
«Чтоб ты жил в интересное время! »
А когда меня оставляют силы,
Мысли становятся вязкими, словно тесто,
Я шучу, что, поскольку рождён в России,
Интереснее времени может быть только место.
***
Наш повар варит борщ, наш повар чегеварит,
Наш повар бородат, банданист и лукав,
И лук в его руках слезу в глазу нашарит,
И защекочет нос набор его приправ…
Всё под его рукой кипит, бурлит, клокочет,
Костёр его – горит, дрова его – трещат,
Он знай себе поёт он знай себе хохочет,
Поёт – о том о сём, смеётся – наугад.
Он весь – из озорства, побасенок, улыбок,
Случится коль чего – так он и горю рад.
А что судьба его – комедия ошибок…
Зато – костёр горит. Зато – дрова трещат.
***
Если надолго зажмуриться,
Припоминаю, как сон,
Вечер, иркутскую улицу,
Ёжика с грустным лицом.
Как дальше жизнь моя сложится?
Знать бы судьбу наперёд…
Девочка с ёжиком ёжится,
Трогать его не даёт.
Полночь. Четверг. После дождика.
Пива бутылку купил.
Помню какого-то ёжика,
А о тебе позабыл.
