Главная / Архив / 2014 / Гости фестиваля / ДМИТРИЙ МУРЗИН

ДМИТРИЙ МУРЗИН

КЕМЕРОВО. Поэт. Родился в 1971 году.

Окончил Литературный институт. Публиковался в журналах «Москва», «Наш современник», «Дети Ра», «День и ночь». Автор книг «Ангелопад» (1997), «Белое тело стиха» (1998), «Клиническая жизнь» (2010),»Бенгальская вода» (1914). Член Союза писателей России. Ответственный секретарь журнала «Огни Кузбасса», член редколлегии журнала «День и ночь». Живет в Кемерово.

 

 

* * *
limita la commedia

Каждый год усталая провинция
Лучших сыновей и дочерей
Посылает, чтобы откупиться,
В главный город Родины своей.

Чтоб найти себе в столице нишу,
Сядут в самолеты поезда, -
И покинут город, их взрастивший,
Чтобы не вернуться никогда.

Станут кофе пить в кафе на Бронной,
Будут пачкать Чистые пруды…
В сумерках покурят на балконе-
И «звезда полей» им до звезды.

Край родной повспоминав ночами,
Выбросив из прошлого ключи,
Станут даже больше москвичами,
Чем все коренные москвичи…

Будут на работу торопиться
И красот Москвы не замечать.
Будут новым жителям столицы
В спину «Понаехали! » – ворчать.

Жизнь пройдет, как очередь у кассы,
И шепнет: «Чего – то мне херо…» -
Пушечное офисное мясо,
Пассажир московского метро.

* * *
Искусственность дыхания рот в рот
На выдох – вдох – чтобы трещали ребра…
Ну, что же ты? Дыши, дыши, сынок!
Ну, что же ты? Дыши, дыши, урод!
Открыл глаза. Ну здравствуй. Вечер добрый.
Теперь ты жив. Теперь ты одинок.

* * *
Мама, мне снилось поле,
В поле гуляла пуля.
Было ей там раздолье,
Было ей там июлье.

Было ей там раздолье,
Было чем поживиться.
Птицы ушли в подполье,
Люди стали как птицы.

Мама, мне снилось лето,
Пчелы, солнце в зените,
Первая сигарета,
Прожженный свитер.

Старая радиола,
Бал выпускной и танцы…
Мама, мне снилась школа…
К чему покойники снятся?

 

«Я сослан к музе на галеры»
Леонид Губанов

1
Принять с утра две полумеры,
Потом сварганить бутерброд,
Я твой навек, моя галера,
Зашей мне рот.
2
Стихи меня не прокормили –
С паршивой музы – рифмы клок,
Но чтоб меня не отпустили –
Внеси страдательный залог.

 

* * *
Катит шарик скарабей
Из навоза и песка.
Покопаешься в себе:
Всё одно – одна тоска.

Вот усмешка на губе,
Вот чернила, вот февраль,
Покопаешься в себе:
То аптека, то фонарь.

Грибоедов на арбе
Едет Пушкина встречать…
Покопаешься в себе,
И охота закопать.

 

* * *
Когда-то незнакомые слова
Казались мне садовыми цветами,
И ароматы в воздухе витали,
И медленно кружилась голова.

Набравшись не ума, а лишь морщин,
Случается, твержу себе украдкой,
Что всё же на одной взрастают грядке
И рододендрон и адреналин.

Забывшись лишь на несколько минут
Вхожу под свод немыслимого сада,
Где так, как в детстве, то есть, так, как надо,
Гортензия с претензией цветут.


***
Поздно, автор, слишком поздно.
Завертелся твой сюжет.
Он уже несёт ей розы,
И назад дороги нет.

Всё уже в ней сердцу мило,
Коготок уже увяз.
Автор ничего не в силах
Изменить на этот раз.

Всё – на взводе, всё – на нерве.
Поцелуев полон рот.
Только он – совсем не первый,
Кто, как в пропасть, к ней шагнёт.

Автор нагуляет проседь,
Но не выдержит – шепнёт:
- Да она же тебя бросит!
Зачеркнёт! Перелистнёт!

Так и будет, так и будет,
Ты уж автору поверь…
И не станет бить посуду,
Просто выставит за дверь.

Автор спит, но ранит душу
Еле-еле слышный глас:
- Автор! Я тебе не слушал…
Автор! Что же ты не спас?..


***
И когда ты раскрываешь объятья, снимаешь платье,
Путаешься в чулках, будто ногу вставляешь в стремя,
Я вдруг вспоминаю, что платье – китайское, как проклятье:
«Чтоб ты жил в интересное время! »

А когда меня оставляют силы,
Мысли становятся вязкими, словно тесто,
Я шучу, что, поскольку рождён в России,
Интереснее времени может быть только место.

 

***
Наш повар варит борщ, наш повар чегеварит,
Наш повар бородат, банданист и лукав,
И лук в его руках слезу в глазу нашарит,
И защекочет нос набор его приправ…

Всё под его рукой кипит, бурлит, клокочет,
Костёр его – горит, дрова его – трещат,
Он знай себе поёт он знай себе хохочет,
Поёт – о том о сём, смеётся – наугад.

Он весь – из озорства, побасенок, улыбок,
Случится коль чего – так он и горю рад.
А что судьба его – комедия ошибок…
Зато – костёр горит. Зато – дрова трещат.


***
Если надолго зажмуриться,
Припоминаю, как сон,
Вечер, иркутскую улицу,
Ёжика с грустным лицом.

Как дальше жизнь моя сложится?
Знать бы судьбу наперёд…
Девочка с ёжиком ёжится,
Трогать его не даёт.

Полночь. Четверг. После дождика.
Пива бутылку купил.
Помню какого-то ёжика,
А о тебе позабыл.

 

 

Оргкомитет фестиваля:

Андрей Сизых santrak@mail.ru

Игорь Дронов  idronov@mail.ru

Анна Асеева  a_aseeva@mail.ru

Юрий Якобсон

Константин Корнеев

Михаил Базилевский

Иркутская областная общественная организация писателей (Иркутское отделение Союза российских писателей): writers_irk@mail.ru

Культурно-просветительский фонд «Байкальский культурный слой» 

Телефон для справок: 8914872-15-11

Группа в Facebook

Группа ВКонтакте

Яндекс цитирования
Rambler's Top100  
Разработка и хостинг: Виртуальные технологии

 

 

В вашем браузере отключена поддержка Jasvscript. Работа в таком режиме затруднительна.
Пожалуйста, включите в браузере режим "Javascript - разрешено"!
Если Вы не знаете как это сделать, обратитесь к системному администратору.
Вы используете устаревшую версию браузера.
Отображение страниц сайта с этим браузером проблематична.
Пожалуйста, обновите версию браузера!
Если Вы не знаете как это сделать, обратитесь к системному администратору.